L’ENCRE QUI DISPARAîT

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une date pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient soupçon à brin, mais sur le carton de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux vers l�

Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, particulier à une plante dont les pétales continuaient de s'élargir infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait délicatement : ' Chaque esprit est une porte